Я сейчас испытываю нечто подобное. Я больше не хочу писать. Мне надоело корпеть над текстом по шесть часов в день, год за годом, на голом фанатизме, и питаться только личным энтузиазмом. Все это бессмысленно, удручающе. Гореть на собственном топливе невозможно вечно.
Скорее всего, это пройдет. И эту стену я преодолею, и второе дыхание непременно откроется. Но сейчас, в эту самую минуту, мне так не кажется.
